III. 

Decidieron que América era el centro del mundo.  

El Lugar. 

Donde volverían a sonar los acordeones,

las guitarras,

los tambores de sus antepasados.  

Se poblaban de casas las distancias,

las calles se llenaban de panaderías y de pájaros.  

Pero una vez al año

se miraban entre sí.

            los bastones de sus abuelos,

las escalinatas de brumas,

los amores ancestrales

que engendraran sus culturas. 

Sus lenguas

                   dispersas en caminos lejanos. 

IV.

Gritaron

a viva voz su catarata de recuerdos:

los bastiones sumergidos,

las estepas y archipiélagos malheridos. 

En los buques

quedaron sus abanicos,

       sus alcázares, sus castillos,

sus abedules nevados

y sus jazmines. 

sus identidades,

en la oración crepuscular,

en las navidades,

en las copas sin latitud,

en el fuego

atropellándose en el embarcadero imaginado. 

En el baile bajo los faroles incandescentes,

en los mercados repletos de plumas y pescados,

de mentas y naranjas, de lechugas y ajíes presurosos,

                            de quesos  y vinos.

Relampagueantes.

V.

Ellos nos vieron,

en la proyección magnetizada del tiempo,

más allá de la muerte,

de los enigmas generacionales. 

Cuando decidieron dilatar sus noches

y enterraron sus monedas, sus cartas

sus guerras,

los aromas y atavíos de sus parajes. 

Dieron vida a los hijos, a los nietos.

Sangres distantes que fluyen,

fruto de la aventura

                                 (del destierro). 

Sangres mediterráneas o costeras,

de sastres, de labriegos, de guerreros, de marinos

que llegaron sin hierro,

sin hilo, sin costas y sin tierras. 

                               Con pasión y con sueños.  

Con la esperanza. 

“Esta es nuestra tierra,

       la destellante muralla andina,

donde los reyes muertos viven todavía

donde los hombres de los barcos

desafiaron su destino.”